La mia poesia?

 

 

Parafrasando Croce, per de André “fino a diciotto anni tutti scrivono poesie - dopo, possono continuare a farlo solo due categorie di persone: i poeti e i cretini, ma lui... lui cantava la vita.

Maggiorenne mai morto adulto, anch'io
passionale vivo e mi faccio vivere, cerco e osservo , mi interrogo e soffro, partecipo e mi indigno, partigiano cui non tappi la bocca con Gramsci ribadisco: “odio gli indifferenti” !

 

 

Al līmes delle mie carni, mi sono ritrovato a fare quel passo “oltre” me piccolo io, attraversando d'impulso - impaziente, sconsiderato, ingenuo, timorcurioso e libero - il gran portale di Paradiso e Inferno.

 

Lasciati i tepori casalinghi così odorosamente rassicuranti di naturalistico, affogato dentro le più frustranti bonacce o trafugato nelle più apocalittiche tempeste, ammalianti quanto creativamente distruttive d'esistenziale.

 

 

Contemplazioni a toto latere, in autoconfino ad idilliache oasi lontane, ermeticamente isolate da, pur di pace, ma deserti, o bussole impazzite attorno ad estraniante desolazione, tuttavvolto in deliri di tormente polari immersivamente perfette.

 

Per aspera ad aspera riemergere dove Tutto È ed Io, in esso distintamente perso, in mille sconosciuti modi mi riconosco, dove non co-uman(oid)i ti sono avidi pirati, dove la tua mente ti mente, inconsapevolmente mente, vagamente coscientemente spudoratamente mente.

 

 

D'ora in poi la luce della “realtà” là fuori me la creo io dentro, in buî di contrabbando, a lume di cosiddetta “ragione”.

 

La parvenza stessa di una “vita” mia io me la invento e, inventata, me la reinvento, a mio libero arbitrio o forzato piacimento, col vento, nel vento, al vento.

 

                                   

 

                                   

 

                                   

 

                                   

 

                                   

C'è poesia scritta, letta, declamata, cantata, ballata.

Poesia “intima”, poesia spettacolo, poesia puttana.

 

E la poesia quella mai scritta, “del silenzio” - senza suono di parole in natura, senza pensiero in noi - della vita più intensa e profonda, appunto.

 

 

C'è chi conta giorni litanici di Kronos, gente che vive senza mai scrivere o, molto peggio, che scrive senza neppure vivere.

 

E chi, perdutamente innamorato del fuggente attimo magico di Kairos,

ri-di-segna vite nei linguaggi dello spirito.

 

 

Ci sono tempi rappresi di parole, coagulanti nell'illusorio prepotentemente inarrestabile scorrere di noi, e uno, oltre minimi noi stessi, assolutamente vivoimmobile.


Tempi duri di
sopravvivenza, convulsi di lotte senza quartiere e alla fin fine senza a lungo sostenibili perché, e un tempo là, dove esausti fermarsi a “sognare di saper amare e, addirittura, di poter essere amati”.
 


Quei contingenti silenzi afonizzanti e il silenzio assoluto, tormentati silenzi di mancanza e quello strano pacificante
“silenzio di pienezza”.

 

Silenzi di dolore, di gioia e di speranze, e il silenzio assordante di una totale ed incondizionata intima condivisione, del semplicemente essere, “esserci”, qui e ora.
 


C'è la poesia nel tempo,
del tempo dal tempo dei tempi.

E quella senza, al di fuori del tempo...

 

C'è vita che trabocca.

Non riesco a (con)tenermela dentro!

 

                                   

 

                                   

 

                                   

 

                                   

 

                                   

Il buio di per sé, come di per sé il silenzio, non sono mai stati né oppressivi né, tantomeno, depressivi per me, e la solitudine non mi ha mai fatto paura.

 

Al contrario, l'ho desiderata, l'ho cercata, la ho patita e ripatita (sì, vissuta intensamente!), l'ho goduta e me la godo ancora - non potrei farne a meno.

 

 

Ad un nonno assorto, preferibilmente, a volte scontrosamente, silenzioso, le scintille del caminetto raccontavano storie “scintillanti” di sé (o almeno lui così mi diceva, ma così convinto da farlo meravigliosamente credere anche a me...).

 

Attimi “'mpiccati”, sospesi, intensamente imprevedibili, inafferrabilmente indecifrabili, in un susseguirsi istantaneo di attimi d'eternità, scoppiettanti batterie pirotecniche, senza inizio e senza fine, del tutto senza senso, se non quell'inimitabile nonsenso tutto proprio.

 

 

Mai l'una all'altra identica, mai la medesima intensità, o la forma evolvente o quella irripetibilmente schizzante traiettoria, in fondo la loro unica intera brevissima esistenza...

 

Magici arabeschi tutti simili, ma tutticiascuno unicamente diverso, a tracciarne una sua, la sua distinta e, all'accogliente amorosa attenzione di chi sappia vederla, distinguibile storia.

 

                                   

 

                                   

 

                                   

 

                                   

 

                                   

So' come le stelle: si nun è bbuio nu' le vedi, Ciani'... e si pparli nu' le poi senti', amoruccio de nonno...

 

Sono come le stelle: senza il buio non le vedresti, Lucianino mio... e se poi parli non le potrai ascoltare, piccolo amore di nonno...

 

 

Altro che semplice Lectio Magistralis, Dementialis Lectio Divina direi, Lectio Meditatio Oratio et Contemplatio in un tutt'uno da perderci la testa, Lux Sublima e Lectio Vitae per un “bamboccetto” di tre quattr'anni!

 

Quella molto presente apparente assenza di lui mi accompagnerà per la vita - lo fa tuttora: presenza-assenza da vivo, assenza-presenza ieri-oggi-domani e per-sempre-finché-durerà, chissà.

 

 

Fino nell'azzuppato superfluo eloquente di parole-filtro e di parole-schermo nella quotidianità dei cosiddetti “adulti”, le mie parole-poesia resteranno minime, scarne, ruvide, immediate, pregne, le sole che, anche se mai volendo, non riuscirei comunque a zittire.

 

Istinti, pulsioni, sensazioni, emozioni, sentimenti, ricordi, racconti, vaggiti, canti, borbotti, schiamazzi, risate, urla, pianti, estasi, tragedie, riflessioni, indignazione e rabbia - troppi e troppo intensi per chiudermeli in petto.

 

 

Parole-poesia, suoni significanti, pietre ritmiche e schegge di me, scintille ancora danzanti e lame, mio fuoco vivo e sangue, chiodi profondi e brezze.

 

In fondo mie, mai pietevoli, pietose carezze...

 

                                   

 

                                   

 

                                   

 

                                   

 

                                   

 

                                   

 

                                   

 

                                   

 

                                   

 

                                   

 

                                   

 

                                   
           

Simon & Garfunkel

The Sound of Silence, Il suono del silenzio

Original version from 1964