La mia poesia?

Parafrasando Croce, per de André "fino a diciotto anni tutti

scrivono poesie - dopo, possono continuare a farlo solo due

categorie di persone: i poeti e i cretini", ma lui... lui cantava la

"vita".

Maggiorenne mai morto "adulto", passionale vivo e mi faccio

vivere, cerco, osservo, mi interrogo, amo e soffro, partecipo e

m'indigno, partigiano cui non tappi bocca come Gramsci "odio gli

indifferenti"!

Arrivato al līmes delle carni, quel passo "oltre" me piccolo io,

attraversando d'impulso - impaziente, sconsiderato, ingenuo,

timorcurioso e libero - il gran portale di "Paradiso" e "Inferno".

Fuori dai tepori casalinghi così odorosamente "rassicuranti",

abbandonato alle più ammalianti "bonacce", nel risucchio di

apocalittiche "tempeste", creativamente distruttive d'esistenza.

Contemplante a toto latere, in autoconfino ad ermetiche oasi

lontane isolate da pace di deserti, bussola impazzita attorno alla

mia desolazione, tutt'avvolto in deliri di tormente polari

straziatamente perfette.

E Per aspera ad aspera riemergere dove Tutto È ed Io, in esso

distintamente perso, in mille sconosciuti modi mi "riconosco",

dove non co-uman(oid)i ti sono avidi pirati, dove la tua mente

mente, vagamente, coscientemente, spudoratamente mente.

D'ora in poi la luce della "realtà" là fuori me la creo io dentro, in

buî di contrabbando, a lume di cosiddetta "ragione".

La parvenza stessa di "una vita mia" io me la invento e reinvento,

a mio libero arbitrio o forzato piacimento che sia, col vento, nel

vento, al vento.

C'è poesia scritta, letta, declamata, cantata, ballata, poesia

"intima", poesia sociale, poesia politica, poesia spettacolo, poesia

ruffiana, poesia puttana.

E quella mai scritta, "del silenzio" - senza suono di parole in

natura, senza pensiero in noi - della vita più densa.

C'è chi conta giorni litanici di Kronos, gente che vive senza mai

scrivere o, molto peggio, che scrive senza neppure vivere.

E chi, perdutamente innamorato del magico attimo fuggente di

Kairos, ri-di-segna vite nei linguaggi dello spirito.

Ci sono tempi "rappresi" di parole, coagulanti nel

prepotentemente inarrestabile e illusorio scorrere di noi, e uno,

oltre minimi noi stessi, assolutamente vivimmobile.

Tempi duri di "sopravvivenza", convulsi di lotte senza quartiere e

alla fin fine mai a lungo sostenibili perché, e un tempo là, dove

esausti fermarsi a "sognare di saper amare" e, addirittura, di

"poter essere amati".

Quei contingenti silenzi afonizzati restano rumorosi e il silenzio

assoluto, tormentati silenzi di mancanza e pacificante "silenzio di

pienezza".

Silenzi di dolore, di gioia e di speranze, e il silenzio assordante di

una totale ed incondizionata intima condivisione, del

semplicemente essere, "esserci", qui e adesso.

C'è la poesia nel tempo, del tempo, dal tempo dei tempi, e quella

senza, al di fuori del tempo...

C'è vita che "trabocca" - non riesco a (con)tenermela dentro!

Il buio di per sé, come il silenzio, mai stati oppressivi né,

tantomeno, depressivi per me, e la solitudine non mi ha mai fatto

paura.

L'ho desiderata, l'ho cercata, l'ho patita e ripatita (sì, vissuta

intensamente!), l'ho goduta e me la godo ancora - non potrei farne

a meno anche in tutta sofferenza.

Ad un nonno "assorto", silenzioso, lo scoppiettio del caminetto

raccontava storie "scintillanti" di sé (o almeno così mi diceva, ma

così convinto da farlo meravigliosamente credere anche a me...).

Attimi "'mpiccati", sospesi, imprevedibili, inafferrabili,

indecifrabili, un susseguirsi di attimi d'eternità, batterie

pirotecniche, senza inizio e senza fine nel loro senza-senso,

inimitabile, tutto proprio.

Mai una scintilla identica all'altra, mai la medesima intensità, o la

forma evolvente o quell'irripetibilmente schizzante traiettoria, in

fondo la loro intera unica brevissima esistenza...

Magici arabeschi, tutticiascuno unicamente diverso, a tracciare

una sua, la sua distinta e, all'amorosa attenzione di chi sappia

vederla, distinguibile storia.

"So' come le stelle:

si nun è bbuio nu' le vedi, Ciani'... e si pparli nu' le poi senti',

amoruccio de nonno..."

"Sono come le stelle:

senza buio non le vedresti, Lucianino... e se poi parli non le potrai

ascoltare, piccolo amore del nonno..."

Altro che Lectio Magistralis, Dementialis Lectio Divina, Lectio

Meditatio Oratio et Contemplatio in un tutt'uno da perdercisi

dentro, Lux Sublima e Lectio Vitae per un "bamboccetto" di tre

quattr'anni!

Quella apparente molto presente assenza di lui mi accompagnerà

per la vita - lo fa tuttora: presenza-assenza da vivo, assenza-

presenza ieri-oggi-domani-sempre-finchésarà.

Tra l'inzuppato superfluamente eloquente di parole-filtro e di

parole-schermo nella quotidianità dei cosiddetti "adulti", le mie

parole-poesia resteranno minime, scarne, ruvide, immediate,

pregne, le sole che, se mai volendo, non riuscirei a zittire.

Istinti, pulsioni, sensazioni, emozioni, sentimenti, ricordi,

racconti, vaggiti, canti, borbotti, schiamazzi, risate, urla, pianti,

estasi, tragedie, riflessioni, indignazione e rabbia - troppi e troppo

intensi per "chiudermeli" in petto.

Parole-poesia, suoni significanti, pietre ritmiche e "schegge" di

me, scintille ancora danzanti e lame, mio fuoco vivo e sangue,

chiodi profondi e brezze.

In fondo mie, mai pietevoli, pietose carezze...

Simon & Garfunkel

"The Sound of Silence"

"Il suono del silenzio"

Keith Forsey e Giorgio Moroder

Versione originale

1964

The Rolling Stones

"Paint It Black"

"Coloralo di nero"

"Wednesday"

"Wednesday's Child Is Full of Woe", 2022

Cello Theme

"I nati di 'Mercoledì' sono pieni di guai", 2022

Tema del violoncello

1966